relato.
Del lat. relatus.

1. m. Conocimiento que se da, generalmente detallado, de un hecho.
2. [m.] Narración, cuento.

Por título  

 
A lo largo de este ficticio cuento, un anciano historiador de Buenos Aires, que reflexiona sobre la vejez y la natural soledad, charlando con su propia viuda, se reencontrará con un viejo amigo que le otorgará, de una manera inequívoca pero atroz, un compendio de razones psicológicas y científicas que formarán parte de su último legado para el Departamento de Historia. Un homenaje a los últimos cuentos de Adolfo Bioy Casares.
Sueña con ella. Su figura etérea, transmutada en icono angelical, le mira con gesto entre compasivo y lujurioso. Flota a su alrededor, desnuda, sus pechos pequeños desafiantes, danzando de manera silenciosa. Otras caras observan también. De pronto es consciente: es un funeral, el suyo.
Siempre supo que esa delgadísima línea oscura separaba la vida real en libertad, de la represión en un mar de adormidera y olvido.
Amanecer: las veredas grises y desiertas y el pavimento callado de las calles negras forman una suerte de íntima y secreta Venecia donde cada esquina es el cruce de dos ríos brumosos, oscuros, en mutua indiferencia, delimitados por prolijos cordones cenicientos que hacen de involuntarias orillas.
Piensas que de todas maneras la vida es un vacío si no puedes estar cerca de la sonrisa amada, de los ojos amados, del misterio de su espíritu.
El lado obscuro ¿realidad o necesidad?
Aún le quiero tanto, aún me duele tanto. Pero es hora de vivir, de poner alas de luz a mi vida.
Mi abuelo, en otros tiempos furia y poder, se sostenía ya con dificultad sobre el bastón.

Desmonté tanteando la cintura para asegurarme que aún estaba ahí el Smith y Welson. Até la rienda al rebenque que dejé en el suelo, delante del zaino y comencé a avanzar. Me santigúé por si acaso.

Tenía físico robusto y empilchaba de prima, trajes oscuros negros o grises y por ahí se floreaba con algún marrón o beige, que hacían juego con camisas blancas o celestes y corbata finita al tono. Siempre andaba con sombrero tipo los que lucía Frank Sinatra en las películas de los años 50 o 60.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos.

Julio Cortázar.

Un asunto peligroso al otro lado del Atlántico.

La gota abrazó a la burbuja y estuvo en su medio. La burbuja abrazó a la gota y estuvo en su medio. Y así nació el amor...
En el último fin de semana se han producido tres robos en los alrededores de mi vida cotidiana.
Existen, en una clasificación que me acabo de inventar porque esta nota es mía, dos especies generales de filosofía: la gran filosofía y la filosofía útil.
Humilde creación de índole fragmentaria y aspecto tal vez caótico, referida a una serie de eventos que bien podrían llamarse cotidianos, pero tal vez -a vuestro juicio quede- con cierta estética cuyo valor juzgaría no del todo endeble.

Alguien se me acercó preguntando dónde quedaba la cafetería. Martita iba de un lado para otro dando saltitos, no se estaba quieta, casi tropieza con un señor que venía ojeando una revista.

Su muerte fue repentina. He leído después esa frase muchas veces y he tratado de interpretar el significado que los periodistas y la gente en general utilizan.

Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura, en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos.

Julio Cortázar.

Un joven vio cómo su padre era consumido por una terrible y denigrante enfermedad.
Una mano ágil jala del cordón renegrido, haciendo sonar sorda la campana en lo alto de la puerta... por tercera vez.
La conocí en una fiesta de quince años, su aspecto contrastaba notablemente respecto de todos los invitados, vestía un largo vestido negro, llevaba varios aretes en cada oreja y un enorme aro pendía de su nariz.
Yo siempre lo había sospechado, mi padre no había muerto.
Un hombre, una mujer, solo son humanos.

"Una mujer está sentada sola en su casa. Sabe que no hay nadie más en el mundo: todos los otros seres han muerto. Golpean la puerta."

Thomas Bailey Aldrich. Works, vol. 9 pág 341 (1912)

(esto pasa muy a menudo, a nuestro alrededor, y todos vemos esos gritos sordos)

"Y vos, en el proscenio de un frívolo destino, / sos frágil marioneta que baila sin cesar."
Marionetas. Tagini-Guichandut, 1927.
La historia de cinco generaciones de mujeres contada por la última de ellas.
Anécdota familiar verídica. Mi hermano pequeño puede confirmarlo.
Me dijeron que no lo contara pero no me va a importar hacerlo, al menos lo haré de forma breve y aquí mismo lo narraré como una de esas crónicas rojas de periódico que se leen sin parpadear.
Un tragi-cómico señor lleno de desaveniencias decide vengarse. El Universo le replica, por teléfono, dándole a entender qué tanto vale para él un insatisfecho dentro del inquebrantable esquema cotidiano.
La juventud clase media-alta argentina ha acuñado en los últimos tiempos una nueva expresión coloquial. Nada. Es así pues que, por ejemplo, cualquiera de estos pibes de clase media-alta dice: "Fui a Roma, este verano, y bueno, nada." O también: "- ¿Qué hacés? - Estudio; nada". Aclarado lo anterior, de alguien a nadie, lo siguiente es legible porque bueno, "nada."
Non si poteva chiamarla miseria. Perché la facciata della famiglia Castelnuovo faceva pensare a quella di un palazzo continuamente ridipinto all'esterno, sia pure con mezzi modesti.
A menudo me he detenido a pensar en aquella tarde, cuando su padre y yo salimos del Concesionario con las llaves del coche usado que le íbamos a regalar. Tratando de imaginar qué no hubiera ocurrido si aún conservara el ciclomotor, el mismo que yo odiaba pero que con el paso del tiempo he apreciado hasta el punto de echarlo en falta.
Voy en tren y absorbo el rítmico traqueteo de los roces.

La madera de las paredes con sus cortezas escarapeladas en húmedos pergaminos la miman y él lo sabe; pero es tan real su dolor que insiste en cobijarla, cuidadoso, de tal forma que no se filtreun sólo fermento del viento que chifla tan triste. ¡Y es que es undomingolánguido lluvioso!

Now don't you call James Bond or Secret Agent Man
Cause they can't do it, like I can
I'm a rocker, baby, I'm a rocker — and I talk.

(Bruce Springsteen)
[Lasciamo al lettore di stabilire la complessa connessione fra questa citazione e i fatti narrati]
Segmento de vida que viene y va, que desaparece en la niebla de la mañana y aparece en la oscuridad de la noche. Sigilosa, precisa, perversa e inocente.
A los diez años leí, tal vez íntegramente, el Quijote, pero no pensé en ser Cervantes.
Raquel estaba sentada junto a la ventana, descalza, mirando hacia el jardín. El cabello negro, vagamente encanecido, se recogía en un moño barroco.
La noche agonizaba y el día despertaba color ceniza. El amanecer barruntaba tormenta en el cielo y en el corazón de Amanda; como una de esas tormentas de verano que arrastran tanto barro del cielo y limpian de un pronto el azul celeste...
Desafío es la palabra que impulsa esta acción.
... apoyó en la mesa las manos, de uñas sin pintar a petición de Juan, y sacudió la cabeza hacia atrás, para despejar el rostro de la melena suelta, cuyo poder conocía...

Por autor

Nueva York. Estados Unidos.

Zaragoza. España. rafa@efor.es
Profesor colombiano de Literatura latinoamericana residente en Estados Unidos. Bernal ha publicado artículos de crítica literaria en algunas revistas especializadas tanto en Colombia como en Norteamérica.
a_bernal@yahoo.com
Zaragoza. España. 1966.

La canción "Te recuerdo Amanda" me impactó tanto que cuando empleé pseudónimo por primera vez no lo dudé. Posteriormente uní mi alma dividida a Irlanda, a su historia medieval y a sus leyendas. El lago Corrib marca el principio geográfico de la región de Connemara, mi otro lugar en el mundo.

No me importa desvelar el secreto de mi verdadero nombre por si quieres contactar conmigo: ana.paya@terra.es

Ciudad de Córdoba. Argentina.

Nací en 1966, en pleno desarrollismo, en el seno de una familia andaluza emigrada a Barcelona. He dado vueltas y más vueltas en todos los sentidos: casa, colegios, amigos, trabajos, siempre trás la estela de algo que nunca, todavía, he llegado a descifrar. Después
de pasar por Sabadell, Huesca, Pamplona haciendo lo posible para sobrevivir he dado con mis huesos en este mágico paraje que es la pequeña-ciudad de Solsona. Aquí he conocido el amor y he dado rienda suelta, por fin, a las inquietudes de mi alma en estos pequeños relatos, apenas pinceladas.
jc.cuevas@ctfc.es
suecotriste@hotmail.com. Melilla. España
 
Roma. Italia.
Moscú. Rusia.

Zaragoza. España.

Santiago de Querétaro, México. www.hectormoran.com
mironi@wanadoo.es
Lérida. 2000. JORTIZ1946es@yahoo.es

Psicólogo clínico.
Ganador del "gabinete literario" de novela corta, Zaragoza, "la locura del auxilio".
http://www.angelfire.com/goth/vicensite/
(inglés)
También publicado "viaje a los contornos".

vicensite@arrakis.es
http://www.vicensite.arrakis.es

Nació en Buenos Aires en 1982. Actualmente es estudiante en la Universidad estatal. Ha incursionado en distintos géneros, en especial el ostracismo. Además de un poema publicado en un diario local, el resto es accesible mediante Internet. Se rige por la norma borgiana que reza "uno no llega a ser quien es por lo que escribe, sino por lo que lee".

Mi verdadera profesión siempre fue la de cantar (desde los 4 años) ahora tengo 24. Comenzé en Festilindo, donde estuve 10 años; luego canté en telenovelas (Más allá del horizonte, Inconquistable corazón, etc), Jingles para radio, televisión (otra vez etc)...Todo esto siempre estuvo acompañado por el maravilloso hobbie para mi... la escritura. Lo hago desde que comenzé a escribir, y fue desarrollándose en mí cada vez más profundamente. Asombrada por la respuesta tan positiva de los lectores por distintas (publicaciones en internet y en diarios del barrio) convirtiéndose en una nueva vocación, la música salvó mi vida, y la escritura, mi alma... entonces siempre irán de la mano conmigo hasta el fin.

Espero que les guste, ya que todo esto surge de las experiencias vividas en esta (o en otras vidas) del corazón.

Myri@aldeax.com.ar

Pachuca, Hidalgo, Mèxico. alipuso@hotmail.com
"Aquí va algo de lo que no quiero ser, pero que sale a relucir". zibedea@yahoo.com

 

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